Лифт уходит по расписанию...
| Автор: | Natalija
| | Рейтинг: | PG-13
| | Пейринг: | ГП/ГГ
| | Жанр: | Драма/Роман
| | Диклаймер: | Ни на что не претендую, прибыли не извлекаю, все привилегии – тетушке Ро.
| | Саммари: | Иногда от спасения нас отделяют всего лишь несколько секунд, чей-то росчерк пера… и свод правил длиною в километр!
| | Коментарии: | Маленький грустный фик. Но надежды на более радостное продолжение пока имеются.
| | Размер: | Мини
| | Статус: | Закончен |
* * *
Шесть часов утра. Тишину и пустошь темных узких улочек, ожидающих осеннего рассвета, нарушают шлепки подошв о мостовую. Ноги пролетают мимо укрывшегося с головой мятыми газетами лондонского бомжары. Сначала – тонкие, стройные, в мягких светло-бежевых замшевых ботиночках – явно женские. Бомж цокает языком, смачно ругается, поминая бога, его архангелов, божью матерь и некоторые части тела. Через минуту – бух, бух – кажется, прямо по мозгам, пробегают чем-то подбитые грязные грубые мужские сапоги.
Снова тишина. Благословенная, густая, почти ощутимая на вкус. И вдруг – быстрой перебежкой возвращаются эти мерзкие подкованные ботфорты, останавливаются рядом. Неудачник осторожно высовывает нос из-под недельной давности “Таймс” и с удивлением смотрит на незнакомого мужчину в черном плаще с закрывающим все лицо капюшоном, который направляет на него смешную тонкую палочку.
С конца деревяшки – вот глюки! говорил же мне Джеймс, чтобы я не пил на ночь эту бурду! – вырывается яркий зеленоватый луч. Вырывается почти одновременно со словами, последними словами, которые он слышит в своей жизни.
- А-а-а-аа!
Упс! Бум. И на одного бомжа меньше в столице Англии.
Между тем, владелец “мерзких ботфортов” презрительно пинает бродягу под ребра, с секунду вглядывается в застывшее на его лице изумленное выражение и, развернувшись, бежит догонять своих спутников.
- Эй, Хайд, как там?
- Порядок, босс. Только бы… не упустить эту сволочь! – коротко, стараясь не сбить дыхание, отвечает отставший.
“Командующий парадом” быстро оглядывает свою группу. Молокососы. У всех под черными капюшонами скрываются горящие азартом и веселой яростью глаза. Выражение лиц – что у гончих, несущихся по пятам за преследуемым зверьем. Идиоты. Кучу мужиков послали за сопливой девчонкой. Заданьице, мля! Ни славы, ни признательности Лорда. Черт! Идиоты! И он – первый из них!
И Пожиратель Смерти пытается забыть обо всем, кроме мелькающей впереди хрупкой девичьей фигурки…
* * *
Гермиона Грейнджер из последних сил бежит по предрассветному Лондону. Позади, кажется совсем-совсем близко, уже слышится шум погони. Как они выследили? Кто предал? Глупые вопросы. Сейчас не до них. Об этом она подумает позже – если вынесут ноги.
А сейчас – беги, беги, девочка, министерство уже рядом. Там свои, Гарри, Рон, Дамблдор, Тонкс, все, кто еще остался в живых после серии яростных атак Волдеморта. Что для них несколько Пожирателей – пшик на пустом месте. Да что все? Будь с ней сейчас только Гарри, они бы не убегали. Плечо к плечу, выстроенный общими силами непроницаемый щит, и – два, пять, десять, сколько потребуется! – смертельных заклятий, как уже бывало не раз.
Так. Об этом не думать! Рядом никого! Все там… О!.. Вот она уже и показалась, никогда не приходило в голову, как прекрасна эта старая облупленная домина, а особенно – притулившаяся у стены телефонная будка с разбитыми стеклами.
Последний рывок, и девушка, тяжело дыша, вваливается внутрь, срывая с допотопного аппарата трубку и одновременно дрожащими пальцами набирая секретный код допуска. Наконец! Сейчас площадка лифта уйдет вниз, и все.
Что за черт? Ничего не происходит, но из динамика телефонной трубки раздается вежливый равнодушный голос:
- Код доступа опознан. Мисс Грейнджер, система обслуживания начинает работу в шесть часов тридцать минут утра. Министерство Магии приносит вам свои извинения за доставленные неудобства. Лифт будет запущен через две минуты… Минуту пятьдесят пять секунд…
Гермиона ошарашено смотрит на часы – 6:28 – потом вдоль улицы. Из-за угла выбегает, топоча подковками, первый черный балахон. Где-то за пределами сознания телефонный голос монотонно бубнит: “минуту сорок секунд”; кто-то громко кричит “нет! слышите меня, впустите, впустите!” Мгновение спустя девушка понимает, что кричит она сама, не сводя взгляда с заполняющейся фигурами улицы, и на автомате выдергивая из кармана волшебную палочку.
“Минуту тридцать секунд…” Три, четыре, пять, шесть Пожирателей. Семь, восемь, девять – и столько же секунд ушло из оставшегося ей короткого времени ЖИТЬ. Бессмысленная молитва никому: “Спаси ИХ!” Кого? Зачем? Опять не те вопросы. Сегодня тебе не повезло, Герм. Скольких ты заберешь с собой? Вот это – правильный подход! Страху уже нет места, теперь только злость заполняет все ее существо. Ну, кто первый?
“Минуту ровно…” Первые Пожиратели, уже не слишком торопясь, подбираются к телефонной будке. На лицах – смесь облегчения, радости и издевательской ухмылки. Увидев ее у телефона, они успели распрощаться с головой, прекрасно зная и то, что перемещение в здание Министерства происходит мгновенно, и то, что за стенами этого бастиона ее не достать, и то, что сделает с ними Господин за такой досадный промах. Но вот прошла минута, а эта грязнокровка по-прежнему здесь, вжимается худеньким (и, надо сказать, недурственно сложенным) телом в угол будки, и палочка, чуть-чуть дрожащая в руке, лучше всех слов указывает, что план ее сорвался. Почему? Какая разница!
Юные последователи Волдеморта окружают практически беззащитную жертву и с наслаждением прикидывают, что с ней сделать сначала. Конечно, предпочтительней живьем доставить хозяину. Но он не оговаривал, насколько живьем. Так почему не развлечься?!
“Сорок секунд…” Трое малолетних ублюдков пялятся на нее, не скрывая своих похотливых фантазий. Почему-то вспоминается, что где-то в подворотне была порвана на груди тонкая блузка, и свободная от палочки рука инстинктивно тянется проверить, насколько велики потери. Стоп. На это нет времени. Так вы у нас самые быстрые? Спешили жить, поспешите и сдохнуть! Палочка дергается по полукругу, по очереди посылая зеленые вспышки каждому из торопыг. Губы, почти не разжимаясь, с недоступной раньше скоростью шепчут заклятья.
“Тридцать секунд…” Гермиона удовлетворенно наблюдает, как тела одно за другим шлепаются на землю. “Молокососы!” – мелькает в мозгу мысль, и где-то рядом – осознание того, что сама она вряд ли старше… бывших Пожирателей. “А это приятно!” – удивленно думает девушка, “то, что бывших”.
А на другой стороне улицы “Большой Босс” шепчет про себя то же самое: “Молокососы!” – и решительно вытаскивает палочку.
“Пятнадцать секунд…” Гермиона чувствует на себе чей-то полный гнева и… боли? взгляд, поднимает голову и, широко раскрыв глаза, замирает, уставившись в знакомое лицо. “Десять секунд…” Она приходит в себя и, еще не осознав, что сейчас произойдет, молча торопит время. “Ну же, я ведь успею, ну что тебе стоит подождать ещё десять… девять секунд! К черту красивую героическую смерть! Я жить хочу! С Гарри! Я бе…”
Вспышка, слетающая с палочки вслед за тихим “Авада…” отбойным молотком ударяет в ее грудь.
“Ноль секунд. Система активирована. Добро пожаловать в Министерство Магии, мисс Грейнджер.” Лифт уходит вниз, унося беспомощно раскинувшееся тело в Атриум, а наверху у пустой будки молча стоит убийца. Стоит, зачем-то закрыв глаза, и проводит по ним тыльной стороной ладони, делая вид, будто откидывает со лба длинную белую прядь…
* * *
В Министерстве в это время никого не ожидают. Почти весь орден Феникса вот уже неделю сидит здесь безвылазно, и только несколько человек находится на конспиративных квартирах, выполняя различные важные поручения. Ну да в любом случае, ночью они возвращаться не будут.
В Атриуме, у знаменитого фонтана, сидят Тонкс и Гарри Поттер. Гарри отдежурил свое еще вчера, но неясное беспокойство за Гермиону мешает спать. Девушка встречалась в городе с одним из единомышленников, финансово помогавшим подполью и, по-хорошему, должна была вернуться еще вечером. Впрочем, точное время не оговаривалось. Но все равно муторно. В конце концов, он уговорил старика Флетчера поменяться с ним, и вот теперь дежурит вторую ночь подряд.
Зато компания неплохая. Живая и непосредственная, Нимфадора очень напоминает ему Герми. Тот же оптимизм, жажда нового и готовность смеяться над собой и другими, даже если мир через секунду рухнет. Целую ночь они говорили обо всем на свете, не давая друг другу заснуть, соревновались, кто больше знает “не слишком приличных” анекдотов (о, Гарри, только не рассказывай его Гермионе – она меня убьет!), сыграли пару партий в шахматы. А сейчас, в седьмом часу утра, уже откровенно зевают и радуются, что ночь подходит к концу, и ничего не случилось.
Слышится резкий звонок и звук спускающейся лифтовой кабины. Сон отлетает, как мяч от теннисной ракетки. Мгновение – и оба на ногах, в руках – палочки, направленные на дверь лифта. Безразмерно тянутся секунды ожидания. Гарри бросает взгляд на часы – 6:30. Кто это? Ведь пароль к будке есть только у своих. Но никто не должен был приходить! Никто??
Лифт останавливается. Медленно расплываются створки дверей. Медленно – по кадру в секунду – мозг воспринимает получаемую информацию.
Ближе к ним – голова. Каштановые спутанные кудри. Блузка, порванная на груди. До последнего ноготка знакомые хрупкие женские руки, не по-женски крепко сжимающие волшебную палочку. Ноги в бежевых замшевых башмачках – ах, не туда вас завела дорожка, покрытая желтым кирпичом… Лица не видно. Нет. Бред. Я сплю. Нет. Нет. Нет!!! – Гарри не замечает, что уже говорит, кричит вслух:
- Герми!
Он бежит к ней, падает на колени, со стоном хватает за руки.
– Как же так, Герм… Гермиона!!!
|
